王学芯
《 人民日报 》( 2015年02月02日 24 版)
未被拆完的村庄
村的季节破损
水已变质 村头一棵大树
四周都在改变
哑寂的晚钟
已逝去多年
池塘漂浮起干裂的淤泥
鱼鳞踮起了脚
在村的水泥地上行走
远处房顶上的炊烟
是最后一只鸡的羽毛
麦粒跑得无影无踪 腐烂的
麦桩像从泥里伸出的手指
没有木门的门 一半
埋在乱砖之中 一半
悬在柴烟的过去
响起一声
孩子出门的嘱咐
风跌倒在地
碎纸叠在一起靠近墙脚
仿佛在寒冷的冬天
拼凑成温暖的窗花
未被拆完的村庄
如同一块碎裂的钟表
没有指针
不再存在而仍然存在
古樟群
这些树不用树叶
形成自己的词语 而是用光
构造出斑驳的言语
古樟群在风景之外
时钟的指针在小心翼翼地
缓缓行走
这片古樟群被细雨吹来
怀抱四周农田的温暖
无边的宁静
像被手指搓揉的树叶
飞集一起
在我头顶盘旋
黑压压的一大群 扑在
无数树枝上 彼此碰撞
形成一种穿透的光
无法忘记或者忽略
一切像已进入暮色
光度再次调低 树叶
如同口琴的铜簧片
在细雨中闪闪发光
自然的言语
像我面对一片辽阔起伏的稻穗
有种依恋的深度
王学芯
《 人民日报 》( 2015年02月02日 24 版)
未被拆完的村庄
村的季节破损
水已变质 村头一棵大树
四周都在改变
哑寂的晚钟
已逝去多年
池塘漂浮起干裂的淤泥
鱼鳞踮起了脚
在村的水泥地上行走
远处房顶上的炊烟
是最后一只鸡的羽毛
麦粒跑得无影无踪 腐烂的
麦桩像从泥里伸出的手指
没有木门的门 一半
埋在乱砖之中 一半
悬在柴烟的过去
响起一声
孩子出门的嘱咐
风跌倒在地
碎纸叠在一起靠近墙脚
仿佛在寒冷的冬天
拼凑成温暖的窗花
未被拆完的村庄
如同一块碎裂的钟表
没有指针
不再存在而仍然存在
古樟群
这些树不用树叶
形成自己的词语 而是用光
构造出斑驳的言语
古樟群在风景之外
时钟的指针在小心翼翼地
缓缓行走
这片古樟群被细雨吹来
怀抱四周农田的温暖
无边的宁静
像被手指搓揉的树叶
飞集一起
在我头顶盘旋
黑压压的一大群 扑在
无数树枝上 彼此碰撞
形成一种穿透的光
无法忘记或者忽略
一切像已进入暮色
光度再次调低 树叶
如同口琴的铜簧片
在细雨中闪闪发光
自然的言语
像我面对一片辽阔起伏的稻穗
有种依恋的深度