是不是，当季节开始走到秋残，思念的人就越来越少？是不是，当一个人开始人生向暮，悲凉的心绪就越来越沉重？
天色苍茫，暮气渐浓。院子里，繁茂的槐树榆树，蔫头耷拉地竖着脖子。树下匍匐着贴在地面上的苜蓿乱草，软软地少了筋骨，似乎在夏天用尽了全身的力气。“秋风入庭树，孤客最先闻”。瑟瑟的风掠过，天气一下子冷了起来。
细雨天，傍晚。一白发老人，骑着自行车缓慢行走着，下意识一惊。停下来，看着面前那个佝偻的背影，斜着身子，一拧一拧地远去。阴冷的风掀起薄薄的衣衫，形成空荡荡的漩涡，忽闪忽闪。默默地看着，他消失在狭长的小巷里不见了。就想起不远处，同样老了的父亲。
父亲今年66岁了，人至秋境。每天，有着无所事事的孤单，有着被世界抛弃的恐慌，在空旷的院里寂寥成一株植物。他成了真正意义上的空巢老人，守着偌大的院子、满屋子豪华的家具和一颗大杏树。也是暮霭里，一座渐次走慢的挂钟，滴答滴答，重复着无助的岁月。 子女们鸟儿般的飞东飞西，忙碌而遥远。他不习惯也没有办法。所以像个顽皮的孩子，总是希冀自己做一些“惊天动地”的举动来引起孩子们的注意。有时他会抱怨和唠叨，有时也会忘记我们的不好。但无论怎样，他的心依然在这个城市那个城市上空飘荡，牵挂和疼爱都化作天气预报里对阴晴雨雪的关注。
日子漫长而重复，像一架精密的显微镜，他精微地放大、发现、体味，一寸一寸丈量着。有些时日只是一道极光，绚烂而不长久。为此他越发的抱怨那些和母亲之间的恩怨，用厘米甚至毫米，来收集余年的不甘和无言的荒凉。
路口，买蜂蜜的人担着担子忽悠忽悠，花香的味道四处飘荡。小时侯某种熟悉又久远的口腹记忆就回来了。八月十五中秋节，父亲买回的糖酥馍和油炸麻花，还有香甜的蜂蜜和油饼。那些记忆，随着时光的推移，情感色彩却愈加醇浓，种种味道就化成了一种情结。 儿时的乡村也是一派宁静。院子建在公路一边，记得房檐一边长一边短，错错落落。他和同事们大声地划拳喝酒，谈笑风生。厨房里热气腾腾，屋瓦上盈满欢笑和富足。是的。富足，因为有父亲的努力和支撑，我们的童年少年，一直是在优渥中度过的。
昨儿去看他。夜色里，父亲在沙发上坐着，不停地唠叨着老单位的人事变化，家人的是是非非。我看着他，头发全白了，身形更黑瘦，背更加驼了。这个激动的老人，和当年那个激情满怀的会计师、那个洋洋洒洒的吹笛弹琴者、那个四处闯荡的创业者，那个潇洒帅气的文人是同一个人吗？多想知道，到底是什么神秘深邃莫测的力量，移山平海地把一个人从里到外变成另一个样子？他似乎一直在极力挽留，到底能挽留下什么？
我所知道的，只是时间，惟其而已。
“豆儿怎么样？”
“你买这些东西做啥？我这里啥都有，啥都有”。
“我好着，身体也好。”
电视里，播音员激情地说着远方的大事小事，声音在屋里荡来荡去。灯光下，院子越发地安静而封闭。静若凝滞的气场中，一夕已老。
寂寞，象月光，笼罩着他和他周围的一切。
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我没有说什么，听他说。他停下来，然后，我们就成了两个静物，静悄悄地坐着。他和我，就是同一地平线，呈现着的两种生命时间和状态，快着自个的快，慢着自个的慢。彼此隔岸听箫，恍若两个世界的乐章，声部不同，无从交汇。
沉默里有语言么？或者，沉默就是一种语言？
聂鲁达的诗歌，句句经典：当华美的叶片落尽，生命的脉络才历历可见。灯下父亲的影子，以及消失的岁月，必然会在下一个路口，被时光再换一个样子，让我以他的形式，重现。 还有多少年，我也将是暮年世界里的一个，诸多不理解，不释怀的滋味也会一一品尝。那时候，我会懂得吧。
会懂得老去的日子，也许不只是我们眼里的表象，就像时局。沉默或者孤独的大多数，也藏着很多深远的无奈。看似单调静止，却內含浓墨重彩，如一道迷幻的虹，在内心惊心动魄着。
“没有你，我白天空虚，晚上忧伤”，是意大利总理贝鲁科尼谱写的歌词，这位曾经的低吟歌手，把此诗献给自己的爱人。暗夜里，听着他的歌，我以为是最深情最悲凉的诗句。 所有的生命终将老去，只想自己有一天，老得更安静平和一些，更理性包容一些。就像慢慢走在路上的人们，脚下小心翼翼，眼中万里无云„„
是不是，当季节开始走到秋残，思念的人就越来越少？是不是，当一个人开始人生向暮，悲凉的心绪就越来越沉重？
天色苍茫，暮气渐浓。院子里，繁茂的槐树榆树，蔫头耷拉地竖着脖子。树下匍匐着贴在地面上的苜蓿乱草，软软地少了筋骨，似乎在夏天用尽了全身的力气。“秋风入庭树，孤客最先闻”。瑟瑟的风掠过，天气一下子冷了起来。
细雨天，傍晚。一白发老人，骑着自行车缓慢行走着，下意识一惊。停下来，看着面前那个佝偻的背影，斜着身子，一拧一拧地远去。阴冷的风掀起薄薄的衣衫，形成空荡荡的漩涡，忽闪忽闪。默默地看着，他消失在狭长的小巷里不见了。就想起不远处，同样老了的父亲。
父亲今年66岁了，人至秋境。每天，有着无所事事的孤单，有着被世界抛弃的恐慌，在空旷的院里寂寥成一株植物。他成了真正意义上的空巢老人，守着偌大的院子、满屋子豪华的家具和一颗大杏树。也是暮霭里，一座渐次走慢的挂钟，滴答滴答，重复着无助的岁月。 子女们鸟儿般的飞东飞西，忙碌而遥远。他不习惯也没有办法。所以像个顽皮的孩子，总是希冀自己做一些“惊天动地”的举动来引起孩子们的注意。有时他会抱怨和唠叨，有时也会忘记我们的不好。但无论怎样，他的心依然在这个城市那个城市上空飘荡，牵挂和疼爱都化作天气预报里对阴晴雨雪的关注。
日子漫长而重复，像一架精密的显微镜，他精微地放大、发现、体味，一寸一寸丈量着。有些时日只是一道极光，绚烂而不长久。为此他越发的抱怨那些和母亲之间的恩怨，用厘米甚至毫米，来收集余年的不甘和无言的荒凉。
路口，买蜂蜜的人担着担子忽悠忽悠，花香的味道四处飘荡。小时侯某种熟悉又久远的口腹记忆就回来了。八月十五中秋节，父亲买回的糖酥馍和油炸麻花，还有香甜的蜂蜜和油饼。那些记忆，随着时光的推移，情感色彩却愈加醇浓，种种味道就化成了一种情结。 儿时的乡村也是一派宁静。院子建在公路一边，记得房檐一边长一边短，错错落落。他和同事们大声地划拳喝酒，谈笑风生。厨房里热气腾腾，屋瓦上盈满欢笑和富足。是的。富足，因为有父亲的努力和支撑，我们的童年少年，一直是在优渥中度过的。
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我所知道的，只是时间，惟其而已。
“豆儿怎么样？”
“你买这些东西做啥？我这里啥都有，啥都有”。
“我好着，身体也好。”
电视里，播音员激情地说着远方的大事小事，声音在屋里荡来荡去。灯光下，院子越发地安静而封闭。静若凝滞的气场中，一夕已老。
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沉默里有语言么？或者，沉默就是一种语言？
聂鲁达的诗歌，句句经典：当华美的叶片落尽，生命的脉络才历历可见。灯下父亲的影子，以及消失的岁月，必然会在下一个路口，被时光再换一个样子，让我以他的形式，重现。 还有多少年，我也将是暮年世界里的一个，诸多不理解，不释怀的滋味也会一一品尝。那时候，我会懂得吧。
会懂得老去的日子，也许不只是我们眼里的表象，就像时局。沉默或者孤独的大多数，也藏着很多深远的无奈。看似单调静止，却內含浓墨重彩，如一道迷幻的虹，在内心惊心动魄着。
“没有你，我白天空虚，晚上忧伤”，是意大利总理贝鲁科尼谱写的歌词，这位曾经的低吟歌手，把此诗献给自己的爱人。暗夜里，听着他的歌，我以为是最深情最悲凉的诗句。 所有的生命终将老去，只想自己有一天，老得更安静平和一些，更理性包容一些。就像慢慢走在路上的人们，脚下小心翼翼，眼中万里无云„„